Cuando menos te lo esperas recalas en un rinc\u00f3n de carretera sin salida. Unas cuantas camionetas cansadas, gentes del pueblos a los que ya no oprimen, al menos sobre el papel, cadenas, montan tenderetes que apenas han cambiado, o s\u00ed. M\u00e1s pl\u00e1stico, m\u00e1s cart\u00f3n impreso, menos caixes d’ous<\/i> de maderas que no vienen de Oriente. Cualquier d\u00eda de la semana, hasta mediod\u00eda. Esto era domingo, a finales de oto\u00f1o, en el Sur, en el linde del desierto. El mar, un aire siempre polvoriento, colores desva\u00eddos. Gitanos, moros, europeos del Norte en la Arizona ib\u00e9rica, vecinos, domingueros de parada en parada, de fruta fresca a frutos secos, del bacalao a la ropa y tiro porque me toca.<\/p>\n
\u00ab\u00a1A un euro!\u00bb<\/p>\n
\u00ab\u00a1A tres euros!\u00bb<\/p>\n
\u00ab\u00a1Todo a cinco, que ya nos vamos!<\/p>\n
A las dos toca desembalar. Bolsas de pl\u00e1stico que la brisa arrebola pasean por el campo silencioso. El rumor de las olas. El olor del polvo. Cae la tarde.<\/p>\n